Лампочка под потолком мигала,
Пробивая дымную завесу.
Наскоро написанную пьесу
Он читал. А публика внимала.
Ни хвалы. Ни критики. Молчанье.
Голос его лился одиноко.
Так, через канву до эпилога.
Взгляд в ответ. Да частое дыханье.
Автор смолк. Погасла сигарета.
Рукопись закрыл и улыбнулся.
Замахав хвостом, к нему метнулся
Тот, кто глаз не отводил с поэта.
Голову подсовывал под руку,
И в лицо лизнуть, скуля, старался.
А поэт смотрел и улыбался
Своему восторженному другу.